De mest gripande dikterna från första världskriget
Poesi från första världskriget beskrev skyttegravarnas terror och krigets meningslöshet
Nationen kommer att tystna klockan 11 i dag, 100 år efter den tvåminuters tystnad som först observerades på vapenstilleståndsdagen den 11 november 1919.
Andra kommer att få tröst och inspiration från poesin från Storbritanniens största krig.
Första världskriget var ett av 1900-talets avgörande ögonblick då läskunniga soldater, störtade in i omänskliga förhållanden, reagerade på sin omgivning i dikter, skriver den engelske föreläsaren Dr Stuart Lee på Oxford University. Digitalt arkiv för poesi från första världskriget .
Enligt BBC HistoriaExtra 2 200 författare publicerade poesi om det stora kriget mellan 1914 och 1918, 25 procent av dem kvinnor och färre än 20 procent män i uniform.
Nedan är några av de bästa, skrivna under åren av första världskriget och därefter.
In Flanders Fields, av John McRae
I Flanderns fält blåser vallmoMellan korsen, rad på rad, som markerar vår plats; och på himlen. Lärkorna, fortfarande modigt sjungande, flyger Knappt hörda bland kanonerna nedanför.
Vi är de döda. För korta dagar sedan Vi levde, kände gryningen, såg solnedgången glöda, älskade och älskades, och nu ligger vi i Flanderns fält.
Ta upp vårt gräl med fienden: Till dig från sviktande händer kastar vi facklan; var din att hålla det högt. Om du bryter tron med oss som dör, ska vi inte sova, fastän vallmo växer I Flanderns fält.
Marching Men, av Marjorie Pickthall
Under vinterhimlen såg jag tusen Kristus gå förbi. De sjöng en tom sång och fria När de gick upp till Golgata.
Oförsiktiga i ögat och grova läppar marscherade de i heligaste gemenskap. För att himlen skulle kunna hela världen gav de sina jordfödda drömmar för att täcka graven.
Med rena själar och orubblig andedräkt åt de dödens sakrament. Och för var och en, långt borta, ifrån varandra, har sju svärd rivit en kvinnas hjärta.
Soldaten, av Rupert Brooke
Om jag skulle dö, tänk bara det här om mig: Att det finns ett hörn av ett främmande fält som för alltid är England. Det ska finnas på den rika jorden ett rikare damm gömt;Ett stoft som England bar, formade, gjorde medvetet,Gav en gång sina blommor att älska, hennes sätt att ströva omkring,En kropp av England, andas engelsk luft,tvättad av floderna, välsignad av hemmets solar.Och tänk, detta hjärta, all ondska försvinner,En puls i det eviga sinnet, Ger inte mindre någonstans tillbaka tankarna från England givna;Hennes syn och ljud; drömmar lyckliga som hennes dag;Och skratt, lärt av vänner; och mildhet, I hjärtan i fred, under en engelsk himmel.
A Dead Boche, av Robert Graves
Till dig som hade läst mina krigslåtar och bara hört talas om blod och berömmelse, säger jag** (du har hört det sagt förut) War's Hell! och om du tvivlar på detsamma,Idag fann jag i Mametz WoodEtt visst botemedel mot blodlust: Där, stödd mot en sönderslagen stam,I en stor röra av orena saker, satt en död Boche; han rynkade och stänkte med kläder och ansikte ett blött, grönt, stormagigt, glasögon, kordhårigt, driblande svart blod från näsa och skägg.
My Boy Jack, av Rudyard Kipling
Har du nyheter om min pojke Jack? Inte detta tidvatten. När tror du att han kommer tillbaka? Inte med den här vinden som blåser, och detta tidvatten.
Har någon annan hört talas om honom? Inte detta tidvatten. För det som sänks kommer knappast att simma, inte med denna vind som blåser, och detta tidvatten.
Åh älskling, vilken tröst kan jag finna? Inget detta tidvatten, inte heller någon tidvatten, förutom att han inte skämde sin sort - Inte ens med den vinden som blåser och den tidvattnet.
Håll sedan upp huvudet desto mer, Detta tidvatten, Och varje tidvatten; Eftersom han var sonen du födde, Och gav åt den vinden som blåste och det tidvattnet!
För de fallna, av Robert Laurence Binyon
Med stolt tacksägelse, en mor för sina barn, sörjer England över sina döda över havet. Kött av hennes kött var de, hennes andes ande, Fallen för de frias sak.
Högtidlig trummornas spänning: Death augusti och kungliga Sång upp i odödliga sfärer. Det finns musik mitt i ödeläggelsen Och en härlighet som lyser över våra tårar.
De gick med sånger till striden, de var unga, raka till lem, sanna i ögat, stadiga och glödande. De var ståndaktiga till slutet mot oräkneliga odds, de föll med ansiktet mot fienden.
De ska inte bli gamla, som vi som är kvar blir gamla: Åldern ska inte trötta ut dem, inte heller åren fördöma.Vid solens nedgång och på morgonen kommer vi att minnas dem.
De umgås inte med sina skrattande kamrater igen; De sitter inte längre vid hemmets välbekanta bord; De har inte mycket i vårt arbete på dagarna; De sover bortom Englands skum.
Men där våra önskningar finns och våra förhoppningar är djupa,Känns som en källa som är dold från synen,Till det innersta i sitt eget land är de kändaSom stjärnorna är kända för Natten;
Som stjärnorna som ska lysa när vi är stoft, som rör sig i marscher på den himmelska slätten,Som stjärnorna som är stjärnklara i vårt mörkers tid, Till slutet, till slutet, de finns kvar.
The Cenotaph, av Charlotte Mew
Ännu kommer inte de måttlösa fälten att bli gröna igen, där först igår den underbara ungdomens vilda ljuva blod utgjutits; Det finns en grav vars jord måste hålla för lång, för djup en fläck, fastän vi för alltid över den kan tala så stolta vi kan trampa.Men här, där iakttagarna vid ensamma härdar från stöten av ett inåtriktat svärd har långsammare blödit,Vi skall bygga Cenotaphen: Seger, bevingad, med Fred, bevingad också, vid kolonnens huvud.Och över trappan, kl. foten - åh! här, lämna ödsliga, passionerade händer för att sprida violer, rosor och lagerblad med de små söta tindrande landstingen. Talar så längtansfullt om andra källor Från de små trädgårdarna på små platser där son eller älskling föddes och växte upp. I underbar sömn, med tusen bröderTill älskare - till mammorHär ligger också han:Under det lila, det gröna, det röda,Det är allt ungt liv: det måste krossa några kvinnors hjärtan att se ett sådant modigt, gay täcke till en sådan säng!Först när allt är klart och sa, Gud är inte hånad och inte de döda heller. För detta kommer att stå på vår marknadsplats - Vem kommer att sälja, vem kommer att köpa (Kommer du eller jag att bjuda var och en med bättre nåd)? horans och hucksters ansikte När de gör sina fynd, är Guds ansikte: och något ungt, ynkligt, mördat ansikte.
Till hans kärlek, av Ivor Gurney
Han är borta, och alla våra planer är verkligen värdelösa. Vi går inte längre på Cotswolds där fåren matar Tyst och akta oss inte.
Hans kropp som var så snabb är inte som du visste det, på Severn RiverUnder the blue. Kör vår lilla båt igenom.
Du skulle inte känna honom nu...Men ändå dog han ädelt, så täck över honom med violer av stolthet Lila från Severns sida.
Täck honom, täck honom snart! Och med tjocka mängder av minnesvärda blommor - Göm den röda väta som jag på något sätt måste glömma.
Dulce och Decorum Est, av Wilfred Owen
Böjda dubbelt, som gamla tiggare under säckar, Knäböjda, hostande som tjurar, vi förbannade genom slam, tills vi vände ryggen mot de förföljande blossarna Och mot vår avlägsna vila började traska. Män marscherade och sov. Många hade tappat sina stövlar Men haltade på blodskodda. Alla blev halta; alla blinda;Berusad av trötthet; döv även för tjutet av trötta, överträffade Five-Nines som tappade efter.
Gas! GAS! Snabbt, pojkar! - En extas av fumlande,Passande av de klumpiga hjälmarna precis i tid;Men någon skrek fortfarande och snubblade Och flundrade som en man i eld eller lime ...Dum, genom dimmiga rutor och tjockt grönt ljus,Som under I grönt havet, jag såg honom drunkna.
I alla mina drömmar, innan min hjälplösa syn, störtar han mot mig, ränna, kvävs, drunknar.
Om du i några kvävande drömmar också kunde gå bakom vagnen som vi slängde honom i, Och se de vita ögonen vrida sig i hans ansikte, Hans hängande ansikte, som en djävuls trött av synd; Om du kunde höra, vid varje ryck, blodet Kom gurgla från de skumfördärvade lungorna,Obscent som cancer, bitter som gubben av vidriga, obotliga sår på oskyldiga tungor, --Min vän, du skulle inte berätta med så hög entusiasm Till barn som ivriga efter någon desperat ära,Den gamla lögnen: Dulce et decorum är Pro patria mori.
Till Tyskland, av Charles Hamilton Sorley
Du är blind som vi. Din skadade ingen man designade,Och ingen gjorde anspråk på erövringen av ditt land.Men famlar både genom tankefält instängdaVi snubblar och vi förstår inte.Du såg bara din framtid mycket planerad,Och vi, vårt eget sinnes avsmalnande vägar, Och på varandras käraste sätt står vi, Och väser och hatar. Och blinda slåss mot blinda.
När det är fred, då kan vi se igen Med nya vunna ögon varandras sannare form Och förundran. Blev mer kärleksfull snäll och varm. Vi tar fasta händer och skratta åt den gamla smärtan, När det är frid. Men tills fred, storm, mörkret och åskan och regnet.
MCMXIV, av Phillip Larkin
De där långa ojämna linjerna som står lika tålmodigtSom om de vore utsträckta utanför Ovalen eller Villaparken, hattarnas kronor, solen På mustaschförsedda arkaiska ansikten.
Och de stängda butikerna, de blekta Etablerade namnen på persiennerna, Farthings och suveräner, Och mörkklädda barn som leker Kallade efter kungar och drottningar, Plåtreklamen För kakao och twist, och pubarnaVidöppna hela dagen;
Och landsbygden bryr sig inte: Ortnamnen är alla disiga med blommande gräs och fält Skuggande Domesday-linjer Under vetets rastlösa tystnad; De annorlunda klädda tjänarnaMed små rum i enorma hus, Dammet bakom limousiner;
Aldrig sådan oskuld, Aldrig förr eller senare,Som förändrats till förflutna.
Break of Day in the Trenches, av Isaac Rosenberg
Mörkret smulas sönder.Det är samma gamla druid Tid som alltid,Bara en levande sak hoppar min hand,En märklig sardonisk råtta,När jag drar bröstvärnets vallmoAtt sticka bakom mitt öra.Droll råtta, de skulle skjuta dig om de visste din kosmopolit sympatier.Nu har du vidrört den här engelska handen. Du kommer att göra detsamma mot en tysk. Snart, utan tvekan, om det är ditt nöje Att korsa den sovande gröna mellan. Det verkar som om du flinar inåt när du passerar Starka ögon, fina lemmar, högfärdiga idrottare, Mindre chans än du för livet,Binder till mordets nycker,Utsprängd i jordens inälvor,Frankrikes sönderrivna åkrar.Vad ser du i våra ögon Vid det skrikande järnet och lågan som slungas genom stilla himlar? Vilket kved — vilket hjärta förskräckt? Vallmo vars rötter finns i människans ådror. Droppa och tappar ständigt; Men mitt i mitt öra är säkert - Bara lite vitt av damm.
För en överlevande från den mesopotamiska kampanjen, av Elizabeth Daryush
Krigets bortkastade era är en ökenstrand, som vet de som har passerat där, en plats
Där, inom ljudet av svall'n och förstörelsens dån, rullar de vilda gammarna, lust och skräck bas;Där, förbereder sig för dem, förföljer de bistra barbariska formerna, hunger, sjukdomar och smärta,Vem, som skär hela livets skönhet från lem, Krossa det som dårskap på den steniga slätten.
En öken: – också de som, som du, har varit efterföljare av krigets ängel, Offer,(Stern strider till bortom den brutala plågans scen,Skyver över skräckens och lastens svängningar)Vet att blixten från hans spökliga blickHar förstört för dem för alltid jordens små vägar.
Här är vi döda, av A. E. Housman
Här ligger vi döda för att vi inte valde Att leva och skämma ut landet som vi sprungit ur.
Livet, för att vara säker, är inget mycket att förlora, men unga män tror att det är, och vi var unga.
juni 1915 av Charlotte Mew
Vem tänker på Junis första ros idag? Bara något barn, kanske, med glänsande ögon och grovt ljust hår kommer att nå den ner. I en grön solig gränd, till oss nästan lika långt bortaSom är de orädda stjärnorna från dessa beslöjade lampor i staden. Vad är lite Juni till en stor, trasig värld med svaga ögon Från för mycket se på sorgens ansikte, ansiktet av fruktan? Eller vad är den trasiga världen för June och honom Av den lilla ivriga handen, de lysande ögonen, det grova ljusa huvudet?
Kanske av Vera Brittain
(Tillägnad sin fästman Roland Aubrey Leighton, som dödades vid 20 års ålder av en prickskytt 1915, fyra månader efter att hon hade accepterat hans äktenskapsförslag)
Kanske en dag kommer solen att skina igen,Och jag ska se att himlen fortfarande är blå,Och återigen känna att jag inte lever förgäves, fastän dig berövad.
Kanske de gyllene ängarna vid mina fötter kommer att få vårens soliga timmar att verka glada, Och jag kommer att finna de vita majblommorna söta, Fast Du har gått bort.
Kanske kommer sommarskogarna att skimra ljust,Och karmosinröda rosor återigen bli vackra,Och höstens skördefält en rik fröjd,Även om du inte är där.
Kanske kommer jag en dag inte att krympa av smärta För att se det döende året som går, Och lyssna på julsånger igen, Fast Du kan inte höra.
Men även om snäll Tid kan många glädjeämnen förnyas, Det finns en största glädje jag inte kommer att känna igen, eftersom mitt hjärta för förlusten av dig var krossat, för länge sedan.
